Я давно уже понял, что здесь мой удел — писать лишь унылые песни, пролетела душа сквозь мечтой между дел, там веселого нет, хоть ты тресни.
Я о сломанных судьбах всё чаще пишу, о несчастной любви и о чести, может, кто упрекнёт, что, мол, этим дышу, ну а кто подмигнёт, вроде лести.
Сколько я ни писал, получал «нет» в ответ, подрезали мне крылья на взлёте, как ни пел, ни хрипел, слышал чёткий совет: «Пой, дружок, свои песни в болоте».
Я, конечно же, смог, нет и в этом проблем, из попсы что-то зарифмовать, из пустого в порожнее — нет просто тем, да и смысла в пустую всё гнать.
Упрекают «друзья» и смеются враги, торжествуя, что жизнь не сложилась, только песни мои ты возьми, сбереги, там частица любви сохранилась.
