Я топчу седьмые сутки предосеннюю тайгу,
Ради хохмы, ради шутки, а иначе не могу,
Я сижу, таращась в небо, опершись на свой рюкзак,
Суп рубаю с чёрным хлебом, не за деньги, просто так.
В тишине не ноет телек про превратности судьбы,
И про то, как деньги делят зажиревшие жлобы.
Здесь простейшие законы и легко создать уют,
Подо мной Россия стонет, в небе ангелы поют.
