Мерно стучит волна в борт перевёрнутой лодки,
Вместо бокалов вина пара стаканов водки,
Кто-то порвал струну поломанной гитары,
Кто-то завыл на Луну, вспомнив мотивчик старый.
Катится ночь в рассвет, ветер почти затих,
Пьяный уснул поэт, звонкий оборван стих,
И объясненья нет, что значит этот слог,
То ли безумный бред, то ли господний вздох.
Песню не затянуть, голос давно простужен,
Эй люди, кто-нибудь, дайте костру на ужин,
Дайте ему поесть, что бы воскреснуть телом,
Он ведь единственный здесь кто занимается делом.
Много сказавших нет за горизонт ушло,
Еле заметный след временем занесло,
Брошен во тьму вопрос, но не звучит ответ.
Кто там рычит как пёс! Это храпит поэт.
