У него всё «Битлами» завешаны стены, потолок в паутинах, да пыль по углам, гитара и маг, и работа в три смены, и так кое-что, один только хлам.
Он ничем, ни снаружи, ни с виду, он в глаза не бросался и жил как жилось, на судьбу не роптал и не плакал с обиды, лишь в стихах под гитару ему спеть довелось.
Он писал всё за жизнь, за любовь и невзгоды, и он верил, услышат людские сердца, что не зря, не впустую пройдут его годы, и он пел и писал, и писал до конца.
Года пролетят, и шлягером станет, что он написал когда-то в ночи, но в титрах пробел, и никто не узнает, и лишь над могилой взовьются грачи.
Я тоже ночами пишу для Вас песни, пою от души, гитарой звеня, что ждёт впереди, не знаю, хоть тресни, но всё же надеюсь, услышат меня.
