Оторвался тромб, и нет Михалыча,
А Михалыч, чисто, великан,
Помнится, поспорил с кем-то с горяча
И рукою раздавил стакан.
По делам работным и по женщинам
Золотые руки был мужик,
С шоферской судьбой на век повенчанный,
Он бы мог, да и хотел пожить.
Но судьба-подлюка бьёт без промаха,
Всё из подтишка, вот как сейчас,
Кто коптит, тому даёт немерено,
Кто горит, тот выгорает в раз.