Приморский город занят всем,
Ему не до чужих проблем,
Ему не до чужих забот,
Он сам в себе собой живёт.
Под шелест шин, моторов звук,
В сплетении многих ног и рук,
Ведёт, петляя между гор,
Свой непонятный разговор.
И шёпот сотни голосов,
И двери вечно на засов,
И диалог понятный всем:
" Проблемы?" " Что вы, нет проблем."
Никто не знает ничего.
И даже более того,
И не чего не хочет знать,
Чтоб никуда не попадать.
Частица города с утра
Встаёт и ей опять пора
Вливаться в городской поток,
В потоке каждый одинок.
