Скажите нам, России господа, куда ж так жизнь беспечно улетает? и нашей краткой юности года, ушли и Бог, и чёрт про это знают.
Скажите нам, в чём тут секрет? пусть это будет просто между нами. представить страшно, сколько лет, висит лапша, повешенная вами.
Ответьте нам, Россию не виня, за тех парней в Чечне, в Афгане, кто верность Родине и долгу сохраня, сидят в метро и просят подаяние.
За стариков, прошедших ту войну, за матерей, что вынесли блокаду, за тех, кто головы сложил в плену, по чьей вине попал туда, поближе к аду?
За тех, кто был однажды наречен, презренным званием, таким как враг народа, кто был Россией страстно увлечен, писал стихи о ней в любое время года.
Как после этого смотреть в глаза? сынам своим и просто поколению. лишь по щеке течёт слеза, и покрывает память страшной тенью.
Сейчас, как в том, семнадцатом году, идёт война, где брат на брата, а наша жизнь, как жизнь в бреду, а ведь Россия ни в чём не виновата.
Я Вас прошу, — так объясните мне, за что дрались в начале века, и сколько жизней мы оставили в земле, и что теряем, веру в человека.
И я боюсь, моих не хватит лет, куда ж так жизнь беспечно улетает? чтоб услыхать какой-нибудь ответ, наверно, Бог один про это знает. ответьте нам, России господа!
