Спустилась ночь на древний город,
укрыла дымкой голубой,
но он, как прежде, так же молод,
красив, как есть, самим собой.
Гастелло, Ситники, Покровка,
здесь так же бьются пацаны,
всё дальше от стены Поповка,
и режет сердце детства сны.
В тумане Днепр поседевший,
и крутит белка колесо,
живёт и дуб, в войну сгоревший,
как на картине Пикассо.
Собор златыми куполами,
как в сказке, смотрит в небеса,
и согласитесь между нами,
наверно, это чудеса.
Как гирлянда небосвод,
в звёзды ночь одета,
а Смоленск, как в Новый год,
как в стихах поэта.
Звон гитар из далека,
песня слышна где-то,
от любви хмельной слегка,
это бабье лето.
Централ Смоленский, как икона,
«Американка» — как музей
для тех, кто, в общем, вне закона,
вдали от жизни, от друзей.
Здесь чифирок идёт по кругу,
да передача «Облака»,
и шлёт привет девчонка другу:
«Люблю, целую, жду пока».
Я знаю, есть другие точки,
россия, в общем, велика,
но над Днепром теплее ночки,
и нет таких нигде пока.
Стихов и песен очень много,
богат поэтами наш край,
и пишут здесь, как говорят, от Бога,
ведь здесь Россия — Смоленский край.
Как гирлянда небосвод,
в звёзды ночь одета,
а Смоленск, как в Новый год,
как в стихах поэта.
Звон гитар из далека,
песня слышна где-то,
от любви хмельной слегка,
это — бабье лето…
Николай Грищенков, 11.02.94г. |
