Подогнанные, с выгодой, друг к другу,
Мы обживаем новый Валаам,
Всё больше недоверчивые к плугу,
Всё меньше рассуждаем, как же нам
Остаться бы не стреляным патроном,
Одним из тех, рассыпанных под стол…
И вопреки всем догмам и канонам
Мы выбираем большее из зол.
А индивидуальные повадки,
Любовь, причуды, страхи и вражда,
Всего лишь атмосферные осадки,
Иначе — божья человеку мзда
За твердолобость каменную в споре,
За гипнотизм кровавых витражей,
За радость при чужом бесцветном горе
И за триумф скабрезных типажей.
Наверное, заслужено с лихвою
Подобное радение Творца,
Над каждою калекою-судьбою
Печать его угрюмого лица.
И как бы мы ни дожидались чуда,
Которое любому — ко двору,
Оно — всего лишь глупая простуда,
Подхваченная в летнюю жару.
