Это – плата за жизнь,
за ее жестяной беспорядок,
За тенистые воды
среди прокаленных песков,
За все то, что не может,
не может быть, вроде бы, рядом,
Но что каждый находит
в любом из мелькнувших веков.
Это – плата за случай,
за то, что так выпала карта,
И поэтому ты
оказался сегодня живым.
Это – плата за мысль,
за холодные звуки МоцАрта
И за дым от всего остального,
за будничный сладостный дым.
